Real life? No, thanks. — @дневники: асоциальная сеть

среда, 15 августа 2012

22:08

Я заболел.

Assassin hippie trash (c)

То ли простуда, то ли что-то типа гриппа, подхваченное от папы, который слег с температурой позавчера.

@темы: так и живем, SH

URL

00:19

"Если ты не делаешь глупостей, пока молод, тебе нечему будет улыбаться, когда ты состаришь", "не делай татуировок, в старости они будут ужасно смотреться на тебе", "нужно обеспечить себе безбедную старость"... старость-старость-старость-старость... Всё сводится к старости, все говорят о ней и ориентируются на нее, как на итог, как на то, к чему они идут всю жизнь. Нет, конечно, мы все идем к старости, но ведь она не итог нашей жизни. Это просто старость, жизненный этап, до которого не все и доживают-то. Вот собьет меня завтра машина - а я без татуировки. И кому от этого лучше? Столько вокруг цитат о том, что, дескать, живите сегодняшним днем, - все их репостят себе в бложики - И НИКТО НИФИГА НЕ ЖИВЕТ. Потому что старость же впереди, как же!

@темы: философское

URL

понедельник, 13 августа 2012

23:50

Assassin hippie trash (c)

Мне так много надо вам рассказать... но мне лень столько печатать. Поэтому я пойду смотреть Блэк Букс и довязывать рукав маминой кофты.
По моим внутренним часам уже наступила осень - она наступила в тот момент, когда я, намокнув под проливным дождем (это было сразу после выступления, аха, по дороге от клуба к трамвайной остановке, так что макияж выглядел феерично), замерзла и, придя домой, отогревалась под горячим душем, и пила горячий чай, и прикрыла окно, и укрылась двумя одеялами. Я обожаю свое состояние, когда приходит осень, это время года переключает меня в особое блаженное состояние - это не связано с... например, хорошим настроением от концерта, или с философским настроем после особенной книги, или с депрессией в виду семейных проблем - ничто не властно над этим фоновым режимом "Осень". Что бы где бы ни случилось, осенью я приду к себе в комнату, брошу на кресло сумку и подумаю, что мне нравятся мои обои, и полоска света на стене, и тень от цветочков занавески на этой полоске, и сами занавески замечательные, и мамино пэчворк-одеяло - просто шедевр уюта, и софора-дура цветет покачивается на ветру, и сам ветер приятно холодит кожу, и янтарные стеклянные листочки обвиваются вокруг плафонов лампы очаровательно, и воздух высокий, и тучка над крышей дома напротив похожа на дракона на одноколесном велосипеде, и ногам приятно в тесных туфлях, и можно надеть свитер с длинным рукавом и спрятать ладони в карманах джинсов, а нос - в пахнущем пылью после проведенного в шкафу лета шарфик - и все в этот момент так прекрасно и восхитительно, что хочется только лежать на спине на полу у дивана и впитывать всю эту космическую гармонию. Вокруг шум городской улицы, щебет птиц, телевизор соседей, а тебе кажется, будто все так тихо-тихо, что даже слышишь свое дыхание и шершавую пульсацию крови в венах. И не хочется никому ничего рассказывать. Только лежать в тишине. Даже не просить мгновение остановиться - оно прекрасно в том числе и своей мимолетностью - а просто все, абсолютно все, совершенно все настолько восхитительно идеально в этот момент, что от жизни просто нечего больше желать. Вселенская мудрость мягко обмахивает мне лицо своим хвостом, и я безгранично счастлива, потому что в моем мире наступила осень.

@темы: так и живем

URL

пятница, 10 августа 2012

14:04

Обожаю такой типаж. Просто обожаю.

Assassin hippie trash (c)

10.08.2012 в 13:52

Пишет Diary best:

Конкурс на лучшую запись месяца!

Пишет Итицкая сила!:

Интернет-звезда NASA: Bobak Ferdowsi

Инженер НАСА и руководитель полета из Марсианской научной лаборатиории. Замечен анонимусом на видео из центра управления.

Красава:

читать дальше

Фолловим его твиттер, фолловим фан-тумблер "Даешь Больше Ирокезов В NASA!" и айда бомбить причи "а ля Бобак" - ставить цветной ирокез на пиво.

URL записи

Подборка | Не Бест? Пришли лучше!

URL записи

@темы: цитаты

URL

14:00

Assassin hippie trash (c)

Николай Носов "Живая шляпа"

@темы: цитаты, литературное

URL

четверг, 09 августа 2012

11:47

Assassin hippie trash (c)

Я вам рассказывала, что у нас в доме живет полтергейст? В детстве я называла его домовенком, наверное, так и есть, кто знает. Он включает телевизор или переключает его с мультиков на футбол, открывает шкафчики... ну и честно говоря, ничего, вроде, больше не делает. Остальное смело можно списать на "наверное, это папа забыл", сквозняк и поломки разного рода. Но когда ты сидишь на кухне, жуешь бутерброд, а на твоих глазах бодренько открывается ящик с ложками/ножами/вилками, это уже ни на что не спишешь. Я к нему привыкла. Думала когда-то придумать ему имя, но потом подумала, а вдруг у него уже есть имя? И если я дам ему другое, еще и какое-нибудь, которое ему не понравится, он может обидеться. Да и вообще я с ним никогда не общалась... Это, наверное, тоже невежливо.

Ну и раз уж мы говорим о том, во что никто не верит... а впрочем, никто не поверит.

@темы: так и живем, риторическое

URL

среда, 08 августа 2012

23:33

Предлагаю флешмоб:

Assassin hippie trash (c)

Давайте приходить домой и делать вид, что у нас все хорошо? Что бы ни случилось за день, давайте приходить вечером домой и вспоминать или (если нужно) придумывать и рассказывать друг другу хорошие истории так, как если бы они произошли с нами?
Или нет - давайте просто всегда притворяться счастливыми! Сильно-сильно притворяться, так, словно от этого зависит жизнь всего мира. Шекспир сказал, что жизнь театр, и все мы в нем актеры, - так давайте выберем роли счастливых людей. Может, если притворяться достаточно хорошо, то в конце концов притворство просто станет правдой?
А еще от этого действительно может зависеть судьба всего мира: ведь если все-все вдруг дружно сговорятся и будут доказывать себе и окружающим, что они счастливы, с тем же самозабвением, с каким они воспевают свои горести, это может многое изменить.
Давайте сговоримся поиграть в актеров и сыграть в этом спектакле роль счастливых персонажей. Вот возьмем и проживем такую неправдоподобную авангардную пьесу "Планета счастливых людей". Зрители будут впечатлены.

@темы: риторическое

URL

16:42

Тоже репост, потому что мой КПД этим летом = 0

Assassin hippie trash (c)

08.08.2012 в 16:31

Пишет Ameli Veland:

Пишет Гость:

08.08.2012 в 14:26

Я знаю хороший метод, анон! Мне по крайней мере помогает. Я - ленивая задница, и это единственный метод, благодаря которому я живу ещё) Самое интересное, я им начала ещё с детства пользоваться, когда не хотелось чего-то делать, а буквально неделю назад почитала одну книжку, в которой автор тоже советует именно его. Так что он должен работать)

Метод такой. Если нужно что-то сделать, а делать неохота, я начинаю играть. Например уборка. Я представляю себя, допустим, Швабраменом, супергероем, смысл жизни которого - спасти мир от грязи. И вот глазами Швабрамена я оглядываю окружающий меня бардак и думаю "ОБОЖЕМОЙ!!! Мир вот-вот погибнет! Нужно срочно его спасать!". Хватаю тряпку в одну руку, швабру в другую и бегу спасать мир. Можно придумать, что под диваном живут Злобные Пылеглоты, и изгнать их можно только пылесосом. Или что у тебя только 15 минут на уборку, дальше взорвётся бомба и весь мир накроет грязью.
Или, например, неохота делать курсач. Я воображаю себя гениальным учёным, а курсач становится работой, за которую мне дадут Нобелевку. И как-то, знаете, уже сильнее хочется его сделать...
В общем, суть в том, что если не хочется что-то делать, представьте себе человека, которому это делать хочется. А потом представьте, что это вы и есть.

Короче, фантазия спасёт мир ~~от Злобных Пылеглотов~~! Мечтайте, аноны, и вам воздастся)

URL комментария

Это будет висеть у меня, потому что я за лето себя достала практически нулевым уровнем активности))))

URL записи

@темы: цитаты

URL

вторник, 07 августа 2012

22:50

Assassin hippie trash (c)

Когда мне жарко, мне кажется, что весь жар собирается в руках. Прибегаю в ванну, выворачиваю руки ладонями вверх и подставляю сгибы локтей в синих венках под поток холодной воды. В этот момент мне представляется, будто 90% крови в моем теле, горячей-горячей крови, от которой мне так жарко, собрано в этих руках. Будто там нет костей, и мышц, и вен, и суставов - только много горячей крови под тонкой, как полиэтилен, кожей, холодная вода остужает ее (здесь в памяти всплывают какие-то школьные отрывки параграфа про теплообмен) и становится легче.

@темы: так и живем

URL

понедельник, 06 августа 2012

17:21

Assassin hippie trash (c)

Мне часто попадаются какие-то фразы вроде "вы, наверное, сочтете меня психом" "а то примут за ненормального" "не сочтите за фрика". А я никогда не воспринимала эти фразы серьезно. Для меня они звучат кокетством, потому что вокруг меня очень много ненормальных людей. Все, с кем я общаюсь, ненормальные. Потому что "чтобы в нашем мире оставаться нормальным, нужно окончательно сойти с ума". Мы говорим о литературных персонажах так, словно они живые, мы не покупаем ту пиццу, которая на нравится по составу, потому что в меню опечатка, мы извиняемся перед громко свистящим чайником, называем комнатный цветок Игорем, верим в приведения и можем серьезно поссориться из-за Джима Мориарти.
Но тут вдруг оказалось, что нормальные люди существуют. Они действительно живут в мире, не могу удивить внезапными малоизвестными фактами об индийских ведах, не коллекционируют фотографии с кладбищ всего мира, у них нет вполне "нормальных" в моем сумасшедшем мире странностей вроде как ненависти к слову "здравствуй" и вообще - нормальны до кончиков волос - и не дай боже кто-то подумает, что тебе неинтересно, что сказал президент в Новогоднем обращении - "это же странно!"

Это странно. Я привыкла думать, что все в мире ненормальные, и это "не сочтите за психа" - просто устаревшая шутка.

@темы: философское

URL

13:13

хочу!

Assassin hippie trash (c)

05.08.2012 в 14:46

Пишет Ли Шеннон Кристи:

m&m's: разноцветная история

******29******

URL записи

@темы: цитаты

URL

13:04

Assassin hippie trash (c)

Расскажи что-нибудь.

“Если Вам не о чем писать, то пишите и об этом”, – советует классик, но, придя домой после утомительного рабочего дня, потенциальный писатель снимает в прихожей туфли, бросает ключи на тумбочку у кровати, подключается к интернету и погружается в захватывающий виртуальный мир, где 21й век снабжает его множеством головокружительных сюжетов. Высокотехнологичные роботы, изощренные убийцы, космические корабли – иногда кажется, что нынешнее время – это высший пик развития человеческой фантазии. Неужели же люди всегда были такими изобретательными, находчивыми, творческими, оригинальными? Как за эти тысячи лет они все еще умудряются удивлять? Откуда берут свои идеи? Иногда страшно представить, что должно твориться в головах людей, родивших эти сюжеты. – И что такое на этом слепяще-блистательном фоне история о двух воробьях, подравшихся у витрины модного магазина? Разве чье-то сердце тронет история о маленькой неприметной птице, с силой ударившейся о невидимую для нее стеклянную преграду, когда в соседней вкладке браузера потрясающий воображение космический пришелец стирает в пыль Токио? И разве сравнится боль хрупкого пернатого тельца, с глухим стуком вмявшегося в широкую, начищенную до блеска витрину, – с муками пойманной в смертельную ловушку жертвой кровожадного маньяка?
«Мне не о чем писать», - решает в итоге возможный писатель и публикует в блоге сухой отзыв об очередном модном фильме с новым сценарием Апокалипсиса. Все его друзья согласятся с мыслью о том, что идея киноленты скучна и неоригинальна, и единственное, что в ней есть хорошего, - это спецэффекты.
Спецэффекты, страсть, неожиданные сюжетные повороты, адреналин и ключевые моменты, пускающие жизнь под откос, – вот чего не хватает истории о единственном в городе дереве софоры, зацветшем аж в августе, когда все его соседи по улице уже выгорели на жарком южном солнце и почти готовы встречать осень. Вероятный писатель смотрит на застывшие в беспощадном плавящемся штиле белые соцветия, утомленно прислонившиеся к москитной сетке на его окне, и даже не думает, что история о невесть как залетевшей в центр душного мегаполиса пчеле может быть кому-то интересна – по крайней мере без дополнительного экшена. Но забавная пчелка, деловито перебирающая лапками, умостившись на маленьком лепестке, не выглядит так, словно является переносчиком смертельного вируса, и по сему вполне логично предположить, что вопрос о том, как она найдет свой далекий улей, забравшись аж в центр шумного города, вряд ли встревожит кого-то еще.
Не-писатель наблюдает за глупым насекомым несколько минут и возвращается к истории об опасностях, на каждом углу подстерегающих незатейливых путешественников во времени, взволнованно кусая губы и вздрагивая каждые несколько минут. В оглушительно захватывающем мире с Бредберивскими фильмо-стенами и кричащими сенсациями на каждом углу, ему, со своей скучной, обыденной жизнью, просто не о чем писать. Как и всех, его интересуют криминальные сводки, петиции о спасении популяции альбатросов, Олимпийские игры и подробности семейной жизни знаменитых актеров. Обсуждая будоражащие общественность темы, он оставляет скучные подробности своей непримечательной жизни за бортом, лишь изредка жалуясь на начальника и соседей.
Но иногда, поздно ночью, когда начинают слипаться глаза, его голова внезапно становится похожа на звенящий после удара колокол. Глубокие вибрации проносятся через сознание и вырывают его в чистый космос, прочь от земной суеты и навязчивой рекламы. И тогда между двумя бледно светящимися мониторами через многие километры и несколько стран на скорости 54.0 Мбит/с повисает тишина – ошеломленная, укоризненная тишина, опровергающая все, сказанное за предыдущий вечер и предыдущую жизнь. И чем больше звенит тонкая нейронная связь в мировой паутине, тем отчетливее кажется, будто все, что было сказано, было сказано кем-то другим: все высказанные «имхо», всех выигранные «холивары» - всё чья-то чужая партия в шахматы, спектакль, подстроенный режиссером передачи со скрытой камерой, в которой он говорил то, что требовалось от него по сценарию. Нечто отдаленно похожее чувствует человек, когда вдруг понимает, что говорит слово «здравствуй», на самом деле не выражая пожелание здравия, а всего лишь следуя условным формальностям. Ощущение собственной идентичности становится зыбким и условным, как бит в двоичном коде: одинаково безразлично, единица или ноль.
«Расскажи мне что-нибудь», - дергается в тишине нить паутины, высвечиваясь на мониторе странную просьбу неизвестного, нереального, не-всамделишнего виртуального собеседника, и через тысячи километров он отчетливо понимает, что ему так же страшно.
Он рассказывает ему про фонарь в переулке. Забавный уличный фонарь: не их тех, которые из окна третьего этажа похожи на уставившиеся вглубь коридора глаза пригнувшегося для прыжка хищника, а такой, какие бывают в старых черно-белых фильмах: с плафоном в форме конуса, таинственно покачивающийся на ветру, расплескивая лужицу желтоватого света по дороге с колдобинами, выхватывая в свет и снова теряя в ночном сумраке раскрошивший асфальт извилистый корень орехового дерева. Он говорит про кота своей бабушки, у которого на ухе черное пятно в виде бабочки и про большую черную собаку, гордо гуляющую по старой каменной стене в парке. Он рассказывает, что может с закрытыми глазами пройти весь квартал перед своим домом, ни разу не споткнувшись ни об одну из многочисленных ям после «ремонта» дороги. Он смеется над тем, что в детстве дважды пересчитал все ступеньки, ведущие от санатория к пляжу, но за двадцать лет ни разу не удосужился посчитать ступеньки в своем парадном подъезде. Он жалуется, что не любит лето, но вспоминает детство и июльские вечера в поле, и то, как больно идти босиком по скошенному полю к реке. Он сам себя спрашивает, почему же тогда все равно ходил по острой стерне босиком, снимая босоножки и нося их в руках, если колол об них ноги, но не находит другого объяснения кроме того, что горизонт был низким и, казалось, никогда не добежать до края, за который закатывалось солнце – вовсе не медленно, а неумолимо быстро: так быстро, что если отвернешься на секунду, оно падает вниз почти полностью, будто кто-то выронил его из рук. А когда неба так много, что кажется, будто оно не только над тобой, но и вокруг тебя, и в воздухе пахнет скошенной пшеницей, и горячая земля под ногами, – то бежать за солнцем к берегу реки можно только босиком, и это кажется настолько понятным и логичным, что бессмысленно искать другие объяснения.
Он рассказывает это быстро, рассказывает, не разжимая губ, пропуская знаки препинания и делая опечатки, а вместо слов – гул компьютерного процессора и стук клавиш. И ему не нужно слышать ответ или видеть глаза, чтобы каким-то образом понимать, что где-то там, где солнце восходит, когда садится здесь, его внимательно слушают. Слушают о сухом пучке полыни в вазе и о праздничном салюте на фоне луны, о жуке, живущем в бумажном кораблике на подоконнике, и о цветах-заколках, прицепленных к проводу настольной лампы…
На скорости 54.0 Мбит/с по одной из струн глобальной паутины, вокруг запутавшейся в ней Земли, медленно стихает чистое гудение колокола.

@темы: риторическое, литературное

URL

четверг, 02 августа 2012

12:09

Assassin hippie trash (c)

02.08.2012 в 11:45

Пишет Tribal Dancer:

Tribal Metamorphosis. Odessa. Western. 12.08.12

URL записи

@темы: tribal головного мозга

URL

среда, 01 августа 2012

14:39

О мате на дорогах.

Assassin hippie trash (c)

За последние три дня это уже четвертая авария на моем перекрестке. Ну, или почти авария. В общем, резкий скрип шин об асфальт (как в кино, ага) и мат. Вот этого я не понимаю. Вчера развешивала стирку на балконе, чуть не столкнулись две машины: за рулем одной мужичок, которого я не рассмотрела, за рулем другой - женщина. Не знаю, не слышала, что он ей там сказал или показал, но она так отчаянно вопила ему вслед ругательства, которые знала (ладно, я понимаю, трехбуквенные маты, но назвать мужика овцой?.. баран - есть такое животное. Но ладно). Это выглядело жалко: она кричала как-то без эмоций, на пике силы своего писклявого голоска, громко-громко и быстро, как будто боялась, что он - недайбже! - уедет раньше чем услышит ее ругательства. Сегодня утром проснулась от опять же киношного скрипа шин и смачного трехбуквенного мата. Ну, вот объясните мне: это что, в правилах дорожного движения где-то записано, постоянно материться на дороге? Помню, как бывшая начальница в банке тоже постоянно попадала в аварии (минимум два раза за те три месяца, что я там проработала. Виноваты всегда, конечно, были другие) и почти каждый день рассказывала в офисе подробности того, кто кого подрезал, кто где не там повернул или припарковался, и кто кому что сказал, и кому как она фак показала... Я не люблю мат, он меня расстраивает. Даже если объект этого выброса негатива - не я, мне все равно становится очень паршиво, когда я его слышу. Вот неужели нельзя ездить, как мой папа? С 14ти лет за рулем - ни единой - ттт - аварии! Никогда я себя не чувствую так уверенно, как когда еду с ним. По любой ухабистой дороге можно ехать спокойно дремля на заднем сидении - он каждую ямку объедет, на каждом бугорке снизит скорость, чтоб никого не трухнуло (нет, здесь не только забота о дорогой семье, здесь больше любовь к бедной машинке и ее рессорам или как их там... но неважно). Очень редко когда он рявкнет на кого-то на дороге и то цензурным языком (может это чисто из-за моего присутствия - но все равно спасибо, уважение типа, или... во всяком случае соблюдение определенных приличий). А этот мат... В общем, вот почему я хожу по улице в наушниках.

@темы: так и живем, риторическое

URL

11:50

блин... РЕСПЕКТИЩЕ!!!

Assassin hippie trash (c)

01.08.2012 в 09:03

Пишет Black Bride:

Как делали Паранормана
Обалденно О___О В наше-то время, когда без комп. графики никуда не ступишь...
Коралину я люблю за ОСТ, а атмосфера настолько какая-то бертоновская (геймановская - возможно, эквивалент), что мурашки стадами и не люблю я такого.
А вот это бы посмотрела, тем более если так интересно делали.

URL записи

@темы: фильм, цитаты

URL

понедельник, 30 июля 2012

16:08

Assassin hippie trash (c)

Когда я была маленькая и училась в школе, меня там учили быстро читать, и я даже еще помню, как нервничала на контрольных по быстроте чтения, и как учительница сидела с секундомером в руках. Потом я выросла и пошла на филфак, где меня учили читать медленно.
Я почему вспомнила: просто последнее время мы с Джоном иногда садимся одновременно читать один и тот же текст, и когда Джон уже прочитал и написал отзыв, я все еще на середине текста.
Нас преподаватели предупреждали, что те, кто закончил филфак, никогда больше не смогут читать книги просто так, как раньше, как обычные люди. Во-первых, и скорость снижается, во вторых и отношение к книге совсем уже другое. Особенно у тех несчастных, чья специальность - теория литературы. Я сейчас очень медленно читаю. Я цепляюсь за метафоры и смакую их, как редкое вино, я спотыкаюсь о неправильные запятые и несогласованные окончания, я останавливаюсь посреди строчки, чтобы подумать. Я делаю это не специально, большинства этих моментов я даже не могу объяснить. Просто как-то так не могу я читать вскользь. Из-за этого читаю действительно очень медленно. Недавно мы с Ви думали сесть и заняться освоением метода скорочтения, но теперь я думаю: а надо оно мне?.. Ну и пусть я читаю очень медленно. Зато я успеваю полностью насладиться каждой строкой.

@темы: филологическое, философское, литературное

URL

пятница, 27 июля 2012

21:43

Assassin hippie trash (c)

@темы: любовь, tribal головного мозга

URL

21:26

Assassin hippie trash (c)

27.07.2012 в 20:00

Пишет Энтропия в энной степени:

434

URL записи

@темы: цитаты

URL

12:06

Brown

Assassin hippie trash (c)

чай пуэр и миндаль:

шоколадное мороженое:

кофе супермелкого помола:

@темы: через объектив

URL

среда, 25 июля 2012

18:20

Assassin hippie trash (c)

Чарли у меня очень оживленная, моторная птичка. Ричард тоже бывает живчиком с мотором в пернатой попе, но в основном он гордый орел, взирающий на свое государство с ~~карниза~~ престола на высокой горной скале. И иногда мне кажется, что он устает от непосидючести Чарли и хотел бы от него спрятаться. Он сидит на карниз и пытается чистить перышки, а Чарли бегает рядом и увлеченно щебечет. Ричи отворачивается, чтобы почухать перышки под крылом, и Чарли толкает его лапой в бок или тыкается клювом в плечо, требуя к себе внимания. Рич оборачивается, нахохленный, с утомленным взглядом, вздыхает и снова пытается вернуться к прихорашиванию своей величественной персоны. Чарли снова толкает его лапой, не прекращая чирикать. Рич оборачивается раздраженно и пытается укусить его, с выражением "пшел вон отсюда, ща как дам больно!" Чарли отскакивает на два шага, но как только Ричард снова увлекается своим оперением, вновь тыкает его клювом. Это продолжается до тех пор, пока у Ричарда не получается шугануть его достаточно грозно, чтобы Чарли испугался и улетел на другой конец карниза. Тогда Рич встревоженно сдувает свои расфуфыренные перья и напряженно смотрит ему вслед, будто боится, что он сейчас уйдет, и никогда не вернется, и оставит его совсем одного. Но путь по карнизу не очень далек, а Чарли - птица не из обидчивых. Рич на один шаг слазит со своего узорного постамента на стержень карниза, а Чарли, весело покрякивая, смешно бежит к нему с другого конца. А потом они весь день сидят рядышком, иногда склонив друг к другу головы, типа чтобы я не слышала эту неуемную птичью трескотню, я понимаю, что все-таки Рич любит этого неуемного желтопузого идиота.

@темы: птички

URL

Последние 1 …20 …39 40 41 42 43 …60 …80 …144


Запомнить