Каждый раз, когда судьба меня заносит на поселок Таирова, я возвращаюсь оттуда домой ровно на закате. Бреду до конечной 150й, залезаю в пустую маршрутку и забиваюсь в угол у окна. А потом всю дорогу смотрю на красные тучи за окном, пересеченные линиями электропередач, троллейбусными "усами" или колючей проволокой над стенами тюрьмы (что каждый раз очень грустно). В голове всегда очень много мыслей и странное умиротворение, потому что я знаю, что мне можно спокойно ехать еще очень долго и не дергаться с места. За окном люди бегут (непременно бегут то спасаясь от моросящего дождика, то спеша вскочить на ступеньку отъезжающей маршрутки, то перебегая дорогу в неположенном месте), красные тучи плывут над ломанной линией крыш и деревьев, а я смотрю на это все через расчерченное косыми линиями дождя грязное окно, и мне грустно оттого, что я тоже куда-то спешу. А еще грустно оттого, что работа в офисе имеет свои недостатки, и меня окружают люди, которые замечательно обходятся работой с иным графиком. Но для себя я не вижу иной доли. И эти люди, живущие иначе, вселяют в мою душу сомнения: "А может и правда".
Впрочем, встречаются на пути домой и вещи. которые забавляют и веселят: водитель троллейбуса, по невнимательности проехавший остановку, но увидевший растерянного школьника с рюкзаком, уныло мокнущего под дождем, и остановившийся; балкон на 4м этаже с десятками полочек сплошь уставленными кактусами (наверное, их там был около сотни), мужчина в солнечных очках на голове, держащий зонтик над своей спутницей, пока она ищет что-то в сумочке.
А дома меня ждали скачущие по подоконнику птички, которых распирало от восторга в виду стекающих по оконному стеклу капель и доведший меня до слез очередной рассказ о Питере Фальке.
И весь вечер в голове и в наушниках:


Empty hearts I can hear them talking
I close my eyes and keep on stalking
my love