Зашла сейчас на кухню бумажку выбросить, а там папа сидит телик смотрит, по которому программа какая-то про календарь майя и конец света. И отец грустно, но уверенно (так уверенно, что мне аж страшно стало) говорит: "Ну всё, в 2012м точно конец". Перепугал он меня на ночь глядя (я чел пугливый, как вы понимаете, в том, что касается вещей экзистенциального плана), сижу ото и думаю: жалко конечно: я хоть и не особо люблю людей, за исключением небольшого процента, но мир, в котором есть, скажем, Толкиен и Эдвард Мунк, умереть не может. Однако, допустим и правда: в 2012м конец... Это значит у меня никогда не будет того времени, о котором я мечтала, чтобы целыми днями сидеть на подоконнике и читать книги, или свободных вечеров, чтобы связать под музыку все то, что у меня в хотелках, или вот Лондон - я никогда не увижу Лондон. Сейчас вот я сижу и истерию из-за ГОСов, и расстраиваюсь из-за диплома, и антидепрессанты жую, и всё думаю: вот когда это все закончится, я прочитаю то-то, то-то и то-то, я выкрою время, чтобы сходить наконец-то на "Гамлета" в Украинский театр... Я уже почти год не была в театре. Я люблю театр.
В общем, моралью должно было быть какое-нибудь позитивное и банальное "пора начинать жить", но на фразе "я уже год не была в театре" на меня накатил депрес. А что если у меня никогда не будет времени дочитать "Колесо времени"?.. На что-то не то я трачу свою жизнь. Нет, меня не угнетает то, что в ней нет ничего, кроме книг, просто они - единственное, что в ней надежно и не разочаровывает, и меня устраивает такое положение вещей. Но вот... мы постоянно жалуемся, что нам не хватает времени. А ведь это потому, что мы тратим его не на то, что на самом деле неадо. Если заниматься тем, что тебе нравится (а следовательно тем, что тебе на самом деле нужно), то времени бы всегда хватало. В принципе, его бы просто не существовало, потмоу что мы не считали бы время.
Ну вот, меня унесло в философию. Заткнусь и пойду почитаю.